J’annote les livres, je souligne certains passages. Une fois ouvert, le livre devient vivant comme une matière faite pour être froissée, cornée, embrassée.
Au milieu du livre, une tache de café glisse sur les mots. Certaines pages sont imprégnées d’une larme, d’une goutte de l’eau du bain. D’autres portent des traces de miel en bas de page, témoins de ma gourmandise. L’été, des grains de sable se nichent entre les lignes. Le livre s’invite dans mon quotidien et partage mes plaisirs et mes peines.
N’est-ce pas Kandinsky dans son ouvrage Du spirituel dans l’art et dans la peinture en particulier qui disait de Cézanne qu’ «il savait faire d’une tasse à thé une créature douee d’une âme, ou plus exactement reconnaître dans cette tasse un être. Il élève la "nature morte » à un niveau tel que les objets extérieurement «morts» deviennent intérieurement vivants. Il traite ces objets de la même façon que l’homme, car il avait le don de voir partout de la vie intérieure. »
Le livre est vivant. Je lui offre mes yeux, il me donne le monde.
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