De retour

 Cela fait plusieurs mois que je n'ai pas partagé ici quelques pensées, lubies ou découvertes. J'étais dans une phase d'hibernation protectrice. Je grandissais intérieurement dans ma bulle. Moins d'écriture, plus d'idées et projets à l'esprit, qui avaient besoin de temps et de calme pour germer et mûrir.

L'envie d'écrire est toujours présente. L'envie aussi d'être encore plus authentique, plus vraie, de partager davantage mes coups de coeur, de me rapprocher des autres, de nous soutenir, de confronter nos points de vue, d'escalader la vie avec cette solidarité dont nous avons tous tant besoin.

J'ai commencé à écrire un livre. Cela fait deux ans que j'y pensais, deux ans que j'avais un titre et des chapitres en tête. Deux ans que je griffonne des idées sur le sujet de temps à autre. Je rejetais ce désir à l'opposé de mon rêve d'un recueil de poésies ou d'un roman. Pourtant l'idée de cet ouvrage ne m'a jamais quittée et n'a cessé de croître quelque part dans mon coeur. A tel point que je ne pouvais plus l'ignorer ou l'écarter. 

J'ai entre temps fait la paix avec ma grande sensibilité. Nous sommes amies maintenant. Il m'arrive d'être inquiète mais je n'ai pas le choix, mes rêves sont plus grands que mes peurs.

Poème de février

Angine de poitrine

Si la moitié de mon cœur est ici, docteur,
L’autre moitié est en Chine,
Dans l’armée qui descend vers le Fleuve Jaune.

Et puis tous les matins, docteur,
Mon cœur est fusillé en Grèce.

Et puis, quand ici les prisonniers tombent dans le sommeil
quand le calme revient dans l’infirmerie,
Mon cœur s’en va, docteur,
chaque nuit,
il s’en va dans une vieille
maison en bois à Tchamlidja
Et puis voilà dix ans, docteur,
que je n’ai rien dans les mains à offrir à mon pauvre peuple,
rien qu’une pomme,
une pomme rouge : mon cœur.
Voilà pourquoi, docteur,
et non à cause de l’artériosclérose, de la nicotine, de la prison,
j’ai cette angine de poitrine.

Je regarde la nuit à travers les barreaux
et malgré tous ces murs qui pèsent sur ma poitrine,
Mon cœur bats avec l’étoile la plus lointaine.

Nâzim Hikmet, Il neige dans la nuit et autres poèmes